Ella le mira y suspira
Quiere decirle tantas cosas...
NEcesita contarle como ha sido cada amanecer, cada lluvia, cada rayo de sol. Pero las palabras se disfrazan de aire, y no quieren sonar.
Ella quiere recordar lo que pasó. Cierra los ojos y busca entre sus recuerdos ese momento. En el que decidió que no podía ayudar a su hijo. Y huyó. Huyó sin irse. Se quedó sin estar ahí.
Y paseó su desgracia por dónde la quisieran escuchar. Lloraba su mala suerte día y noche. Miraba a su hijo, y su culpa era tal que no era capaz de quererle. Y le amaba. Y quería quererle.
Pero sentía que no sería capaz de darle lo que se merecía. Se sentaba en una silla, durante horas, esperando que el amanecer se llevase consigo ese dolor punzante en su pecho.
Y cuando la claridad iluminaba la habitación, se acomodaba la ropa, y salía. Y atendía a su hijo. Como se atiende a un extraño. No le faltaba nada, no carecía de ningún cuidado.
Pero los ojos de su hijo estaban constantemente viajando. Intentaba llegar sin conseguirlo al lugar al que había marchado su madre.
Él intentaba decirle, con su forma peculiar de expresarse, con señas, medias palabras, con la mirada, que era la mujer más bella del mundo.
Que no tuvo culpa de lo que pasó. Que la vida quiso que le faltase un poquito de vida al principio. PAra que la valorase y la sintiese mucho más que los demás.
Él la mira, sus lágrimas resbalan hasta detenerse en sus labios. Esos labios que intentan gritar, que quieren gritar.
¡MAMA! ¡TE QUIERO MUCHO MAMI!
Un día, alguien dejó un paquete a la entrada de la casa. Dentro, una cajita vacía. Con una nota escrita. LA nota decía:
"El aire que me faltó al nacer, tú me lo regalas cada día. Gracias mamá"
En ese momento regresó de ese lugar al que huyó. Volvió a mirar a los ojos de su hijo. Volvió a latir su corazón.
Ya nunca más le dijo adiós.
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